Suocera è un termine che non uso mai. Per me è “la madre di”.
Sin dal giorno uno della sua conoscenza mi è stato chiaro che non sarebbe stato facile. Mi ha da subito giudicata per l’aspetto fisico, insistendo nell’offrirmi l’ananas “perché fa sgonfiare” durante il primo pranzo di conoscenza a casa sua.
Nonostante siano passati otto anni (fidanzamento e matrimonio), le cose non sono cambiate se non in peggio.
Non si è mai impegnata a conoscermi, lei si è fatta un’idea di me ed io per lei sono quella. Quando ci incontriamo si parla (lei parla) soltanto di malattie, morte, santi, Dio, soldi, di quanto siano cattive le persone, di quanti sbagli facciano i medici. Quando sono a casa sua, sono tesa e a disagio, esco con la testa che scoppia. Non si può avere un’opinione diversa, non c’è dialogo. Quando annunciammo il matrimonio con una scritta su una torta, lei sbiancò come se avessimo annunciato la morte. Fino a qualche giorno prima del matrimonio ha fatto vivere a suo figlio dei giorni terribili perché non sapeva se fosse venuta. Tutti gli acciacchi ce li aveva lei (io nel frattempo in silenzio, un mese prima del matrimonio mi sono fatta terapia, fisioterapia e laser al ginocchio perché ero rimasta bloccata e non riuscivo a camminare). Al matrimonio nessuna foto con me, solo col figlio. Dopo il matrimonio la prima cosa che mi ha detto è che la seconda portata del pesce puzzava e non l’ha mangiata (eppure abbiamo mangiato tutti la stessa cosa!). Del matrimonio le piace ricordare questo e la mia caduta durante un ballo. È cattiva. Si è lamentata pure dell’albergo dove alloggiava che noi abbiamo cercato e pagato per tutti: secondo lei i camerieri entravano di notte in stanza per sottrarle le bottigliette di acqua nel minibar.
È capricciosa, tirchia e ci controlla ed è gelosa delle zie che invece ci accolgono e ci fanno stare bene. È isterica, sporca, accumulatrice seriale e rifiuta ogni aiuto esterno perché nessuno pulisce come lei e non si fida di nessuno.
E milioni di altre cose.
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